Ce macchabée disait (longtemps après Dumas, mais bien avant le caviar...)

 

Couché dans mon cercueil, reprenant peu à peu mes esprits, sentant les quatre planches, n'étouffant

 

pas - comme j'aurais dû les entendre, ces battements de mon coeur, et comme il est étrange de ne

 

rien entendre...

 

Impossible. Tétra. Plus la tête. Par la fente la lueur d'un cierge - défaut de capitonnage - mes

 

héritiers ne m'ont pas très bien encapitonné - un tic de ma bouche a fait glisser le linceul de mon

 

visage - j'ai chaud, très chaud - soudain je me sens soulevé: le coup discret du Chef de Marche sur

 

le bois près de l'oreille, les six hommes au pas lent, de vagues pleurs chuchotés troublés de temps à

 

autre par un sanglot plus perçant - ils s'imaginent nous transporter doucement. Dignement. C'est

 

faux.

 

Ils nous heurtent aux portes. Ils jurent dans l'escalier en colimaçon par-dessus la boule de rampe -j'ai le mal de terre. Puis le corridor, le perron râpé (je reconnais chaque marche, passager cette fois

 

de mon véhicule) - trottoir. Ma boîte enfournée dans une autre boîte, déposée sur la plate-forme. Pas

 

de grand air, pas de cheval, pas de dais : à présent, les héritiers veulent poser le cul sur des coussins

 

pour suivre leurs morts.

 

Je sentais les relents de pétrole, j'entendais les hoquets du moteur qui s'étouffe en seconde. Puis un

 

ronron fade mêlé à la chaleur distillée par les vitres du corbillard, étalant sur le cercueil une rosace

 

diaprée. Enfin je suppose. Si j'avais réduit ma consommation de clopes, je me serais prolongé de

 

trois mois ; je ne serais pas mort en plein mois d'août... Revivre ? je tords le nez. Le corbillard

 

s'arrête devant Saint-Firmin. La porte arrière bascule, je suis tiré, hissé. A la résonance, j'ai reconnu

 

l'église.

 

Un piétinement de moutons derrière moi. Des chaises qui raclent, des nez qui reniflent. Mes nausées

 

reprennent : un boiteux pour le tangage, et un pédé qui tortille - proportion d'homos dans la

 

profession ? Un cierge se renverse. Petit affolement sous le plancher, puis - mouvement d'ascenseur

 

- le catafalque - un requiem chanté ! Je n'en crois pas mes oreilles. Ils doivent être drôlement

 

débarrassés... Allez donc "prodiguer des largesses"' à des héritiers. On va me laisser longtemps là-dedans?

 

Je vais attraper un chaud et froid. Il ne faut pas éternuer. Collecte. Qui peut être venu ? Au bruit,

 

une cinquantaine de personnes. C'est peu. C'est beaucoup. Bon Dieu ce que cet enfant de choeur

 

chante faux. C'est le petit Haffreddi. Sale Juif. J'espère bien que ma femme, ma fille et les trois

 

frères Fiouse auront de la peine un jour - allez au trou le Bernard ! et bloum, bloum, les mottes de

 

terre... "Il est mieux où il est" - pourquoi pas. Un Dies Irae à présent ! C'est qu'ils réussiraient à

 

m'effrayer, ces cons. Surtout que la voix de l'enfant de chœur filerait la colique à un squelette. Mon

 

prof de biolo disait : "On porte son squelette à l'intérieur de soi. ..."Mes os sont liquéfiés par ta

 

-colère ô Seigneur... - Psaume CIII et des poussières... "Devant ce cher cercueil..." Je crois bien.

 

Plus cher que ce qu'il y a dedans - eh! Père Monnard, tu dois t'en foutre éperdument : une âme en

 

plus pour le serial killer, là-haut ! "Douloureuses circonstances..." "Coup imprévu..." - j'ai dit : «

 

Faites-le entrer, si ça ne me fait pas de bien, ça ne me fera toujours pas de mal !" Alors ils m'ont

 

foutu l'Extrême Onction.

 

Ah curé, curé, qu'est-ce qu'on aura rigolé ensemble, avec tes putains de bondieuseries Mais

 

aujourd'hui je n'ai plus le cœur à rire, un Kyrie, un Pater, c'est le Paradis garanti sur facture, que je

 

sois damné si j'y coupe ! Mais alors pourquoi suis-je toujours allongé là-dedans, 2m x 0,60 - même

 

que malgré le rembourrage ça commence à devenir dur ... Au lieu de répondre il m'encense la

 

charogne - pense-t-il "Fichu métier", ou pense-t-il vraiment "Au pouvoir de l'Enfer arrachez son

 

âme, Seigneur"? Trajet jusqu'au cimetière. Ils enlèvent la femme de sur ma caisse. Elle m'étouffait.

 

Puis on m'enterre. Je regrette les funérailles d'antan, les vraies grandes bouffes grecques, le chant

 

XXIV de l' Iliade, on donnait des jeux, on savait rigoler à l'époque.

 

Puis plus rien. Les petits éboulis de terre qui se tasse. Des chuintements. Le calme plat. Je suis

 

vraiment coupé du monde. Je suis mort, à présent, véritablement mort. Enfant, ma mère

 

m'emmenait choisir le tissu d'un nouveau costume ; à peine sorties des lèvres, les voix s'étouffaient

 

dans les rames d'étoffe - des voix voilées - à présent c'est la terre qui pèse sur mes lèvres, le tissu de

 

la terre sur le couvercle, il le défoncerait, m'envahirait comme une trombe, emplirait ma bouche et

 

mes yeux. Un jour le marbrier me chargera de ses quintaux de pierre...

 

Combien de quintaux pour un tombeau ? Un tombal, des tombeaux. Je voudrais crier. Fuir. Quelle

 

folie ! Que peut-il m'arriver de plus, à moi mort ? Quelque chose me dit que des risques subsistent...

 

Je frissonne. La terre, la terre... Oh ! comme je regrette d' être mort! Et je pensai : « Peut-être que je

 

suis vivant. Qu'on m'a enterré vivant. Pourtant mes muscles ne répondent plus. Peut-être vais-je

 

mourir vraiment. Je perds connaissance. Un bruit de voix qui me réveille. La voix vient d'en haut.

 

Ma tatie, au Paradis ? Dialogue animé : "Personne n'en saura rien ! - Il n'en est pas question

 

Madame. - Il est bien là, j'en suis certaine ! voyons, quelques coups de bêche... - Le règlement... - Je

 

ne vais tout de même pas perdre un chapeau de ce prix-là! - Je ne peux pas rouvrir une fosse... - Et

 

qu'est-ce que je vais mettre pour la communion de sa fille ? »Je devine le geste impuissant du

 

fossoyeur. ...Vais-je passer l'éternité sous le chapeau de ma tante ? Long silence. Puis un grattement

 

sur le bois. J'essaie de me tourner - " il est sous la terre une taupe géante qui fore les cercueils..." -un chuchotement indicible : « Eh... a... an... ou...? » Je m'entends dire :

 

- Qui êtes-vous ? - Etes-vous bien ? Vous - sen - tez - vous - bien?" Une voix sépulcrale, encombrée

 

de parasites - la mienne, un bourdonnement : "Le satin m'étouffe. » - Remuez légèrement. Vous êtes

 

nouveau. Un mort de fraîche date - vous ne tarderez pas à vous habituer. C'est le mort d'à côté qui

 

vous parle. Je vous ai entendu enterrer. Vous verrez, c'est sympa ici, on sait s'organiser - il y a des

 

cimetières où on s'emmerde, mais pas ici. Il y a de l'animation.LA LONGUE SILHOUETTE BLEME www.anne-jalevski.com

Jeunes filles

 

 

Je me souviens de Mlle Yassine, juive, brune, marseillaise, qui se contrefichait de la tradition, et que j'ai failli bénir le dernier jour, les deux mains jointes sur sa tête, avec cette fameuse formule araméenne je suppose : « Baroukh chem kweït malhoussè loheïlem boët » - même Delécrou, juif pratiquant, n'a pas su m'identifier cette langue... Ma bachelière s'est dérobée, très vite, sentant une lueur dans mes yeux, non de désir, mais théâtrale : le désir de me rendre, une ultime fois, intéressant, même parfaitement déplacé, par le « jeu du rabbin ». J'aime jouer. C'est mon essence. Je ne pense pas que ce soit à blâmer, au titre d'une prétendue « immaturité » - Cocteau jouait à Dieu avec les Maritain, jouait au gros chagrin à l'enterrement d'Erik Satie...

 

 

Etchegarry, si déplorablement gênée par Myrrha « qui aimait un peu trop son papa » dans les Métamorphoses d'Ovide ; son père ne cessait de la mitrailler en photo - quel prescripteur crétin s'avisa donc d'inscrire ces interminables vers d'Ovide dans un programme de terminales, dont les latinistes sont presque exclusivement des jeunes filles ? Un père incestueux. Je me souviens de Kreutzfeld, qui ne s'appelait pas “Brigitte” comme la journaliste. Dont la mère était arabe ; et très sensible au fait que j'aie proclamé les musulmans les plus propres des garçons, car je jouais au pédé, aussi. Jouer : quelle chose sérieuse ; je devrai cependant toujours m'en persuader, jusqu'à mon dernier souffle.

 

J'aurai passé ma vie à jouer, avec la plus grande sincérité ; il ne m'en restera que des bribes, comme pour les actifs. « J'ai évité de vivre », confiais-je à ma classe. « Tu as su établir des contacts », me dit mon ami l'auditeur, « avec des élèves ». Et je me souviens de m'être exclamé : « Mais ce ne sont pas des vrais ! » Alors je m'aperçus de la grimace de dépit du jeune Mathieu, son fils de 18 ans, que je n'avais pas repéré.

 

 

 

X

 

 

 

Je me souviens du « prof de gym » Sablon, que les demoiselles de sa classe ont forcé (après courageuse délégation auprès du principal...) à porter des pantalons, parce que son short révélait un peu trop ses légumes, ballottant de façon choquante pour ne pas dire dégoûtante... Ah, nous sommes aimés, je vous jure ! ...Je l'avais croisé, ce collègue, dans un meeting du P.C., où ce jovial imbécile me fit adhérer, juste avant la mémorable culottée des élections de 78 (oubliées)... J'ai vite démissionné : les réunions de sections se ponctuaient toujours de phrases du style : « On n'a pas besoin d'intellectuels, dans le Parti ». Merci, j'avais cru comprendre.

 

Et lorsqu'on m'a envoyé, à charge pour moi de les acheter d'avance, des paquets de billets de loterie pour la fête de l'Huma - « Qui veut mes billets ? », j'ai renvoyé le tout en précisant qu'être communiste ne signifiait pas, pour moi, faire le guignol sur les champs de foire en me farcissant les invendus...

 

X

 

 

 

Choulahn ressemblait à ma mère jeune – en infiniment mieux ; elle sentait mon désir. Un peu la goualanteuse Schlesing, qui se frotte avec Ursula Baun, comme chacun sait. Schlott me dit un jour, à la fin d'un cours : “Et si je tombais enceinte, vous seriez emmerdé ?” D'après ma psy, ce serait “une avance” : ah bon ??? ah tiens donc ??? J'ai répondu : “Ecoutez, si on ne se fait pas confiance l'un à l'autre, ce n'est pas la peine.” L'année précédente elle frappait du pied à plusieurs reprises, chaussée de laides baskets, entre mes jambes, au sol, pour me montrer burlesquement un pas de danse. “C'est de la provocation ça”, répétait ma psy. Mlle Schlott, « avec deux t », ne pouvait retenir ses amies en classe, qu'elle avait invitées à l'un de mes cours (je tolérais cela, par admiration de moi-même). « Ben restez,quoi...”. Même chez les personnes de son sexe, elle peinait à se créer des attachements, voire le moindre intérêt. Elle était d'une myopie nécessairement affligeante. J'aimerais la revoir. Me la faire, certainement pas. J'ai tellement vu, en long, en large et en travers, à quoi ressemblaient un sexe et un cul de femme y compris quand on les défonce (la muqueuse du vagin qui ressort et qui rentre au rythme de la bite qui défonce) que cela ne m'intrigue plus du tout. Mais je peux changer d'avis. Je me souviens de Giustina, juive suisse (je prononçais à la française, « Justine») à qui j'ordonnai, carrément, de poursuivre les cours de latin. Comme elle était italienne, elle obtempéra. Tant d'autres dont j'ai oublié le nom, dont cette Roumaine qui comprit les épouvantables grossièretés transylvaniennes dont j'abreuvais la classe : « Monsieur, pourquoi est-ce que vous dites ça ? » Elle lançait autour d'elle des regards épouvantés : mais nous étions seuls à comprendre. Je me souviens de Jacqueline Armel, qui m'affirma de pas avoir le moindre lien avec cet abruti de philosophe volontariste dont les sartriens fascisants font tant de cas (« la puissance de la volonté », peau de balle, oui !) Elle était lesbienne, venait me voir avec son ami futur pédé après les cours.

 

Ils me dirent : « Vous êtes un prof attachant ». Que répondre ? Comme la poêle Téfal. Je faisais tout ce qu'il ne faut surtout pas faire d'après tous les manuels du Parfait Petit Professeur : parler de soi. Faire déborder ses névroses sur ses classes. « Ne pas attendrir ses élèves », nous prescrit-on à présent. Et justement, je n'aurai fait que cela. Complicité, attendrissement. Comme ils étaient vexés, tous ces administrateurs de lycée qui avaient recruté des « grands frères » « issus de l'immigration » : ces derniers obtenaient d'excellents résultats de discipline ; mais on leur dit : « Tout le monde à l'impression que vous êtes avec eux, contre nous. » Les grands frères changèrent de registre, et n'obtinrent plus du tout de résultats ; ah petits chefs, ineffables petits chefs !!! quarts de sous-chefs adjoints auxiliaires !

 

Jacqueline, rue Verlaine, m'a recontacté. Son site est encombré de contacts lesbiens. Vive la liberté. Je n'ai jamais pu concevoir d'agir autrement que par la projection de mes complexes sur mes élèves. Simplement, je le leur disais. Dédart procédait de même. Mais sans le dire. Dans le mauvais sens. C'était une horrible guenon venimeuse, pourrie de prétention. Exposant ses photos de famille à la plage pour illustrer une conférence sur Auschwitz. Elle n'a reçu qu'un stylo à dix euros, le jour de son départ, pour écrire ses poèmes imbéciles, loin, loin. J'ai reçu, moi, 600 euros en liquide, bien insuffisants pour faire quoi que ce soit. Insuffisants pour un trombone, en tout cas. Je me suis procuré auprès d'Irénée un logiciel piraté moitié prix, qui ne lui avait pas coûté un centime.

 

C'est de bonne guerre. Je ne peux lui en vouloir.

 

 

Petites femmes

 

L'avortement ? elle seule, Bela, l'aurait programmé - « ...qu'il ne vive pas, mon enfant, parmi ces HLM »  - ni avec un tel père ? ...Devant mon café quand ils ont raccroché je compte les coups, qui portent encore, chez ces deux là, à 25 années de distance. Il me faut encore prêter l'oreille à ces jérémiades éculées d'avoir dissimulé au sieur Lazare la poursuite de mes relations avec Bela, ce qui le chiffonne encore : « Tu as gâché quelque chose entre nous... » - gâché quoi, Lazare ? je tenais simplement ma promesse, de ne jamais te remettre sur son chemin – je venais de le faire à l'instant, mais avec une maestria de pur délire... « Tu n'avais pas à promettre quoi que ce soit ! » - ô admirable, miraculeuse science infuse, qui toujours laisse pressentir avec la plus fine justesse la phrase unique à dire, le mot historique, le beau geste ajusté ! ô chevalerie ! Pour moi, les promesses que j'ai faites, à bon ou mauvais escient, je les tiens – à condition qu'elles soient explicites, en termes très exacts, car les implicites, celles que l'on déduit, que l'on suppute et que l'on finit par croire dur comme fer alors qu'elles sont en l'air et purement imaginaires, mon Lazare, ne sauraient engager que ceux qui les ont forgées – n'est-ce pas, Kalénou ? Cantat compter sur ma délicatesse, à d'autres - « ce qui m'arrange bien » d'après les philosophes à deux balles, car il est bien entendu, chez ces bons bouffons, que l'on se choisit son caractère : liberté sartrienne, vous dis-je !

 

 

...La loi du plus fort, Lazare. Du mieux adapté. La Fontaine encore et toujours. « C'est bien pour toi, ça, La Fontaine. » Mais parfaitement. La Fontaine n'est pas pour les enfants. Et Jean-Paul Sartre un idéaliste en culottes courtes.

 

 

 

X

 

 

 

La Hanem, petite brune, ne rit qu'en ma présence : « Tu me pervertis... » - j'espère bien ! Bouffon Suborneur. Mon épouse, brune au long nez, devine où je cours, bahouts, chaque matin. Elle me voit partir et me sourit : bouddhisme ? indifférence ? équivalence ? En vérité j'ai toujours su, gand blond, qu'un jour elle céderait : cela n'aura jamais pris que quarante ans. Car nul n'est amoureux, Seigneur, s'il ne veut aimer  - relu tout Britannicus sans retrouver ce vers, ni chez Burrhus, ni même chez Narcisse – bien que Racine m'ennuie profondément – il ne sait que gémir ; je préfère de loin les rodomontades de Pierre Corneille. La Sévigné aussi était « Corneille » - tout cela passera comme Racine et le café. J'ai balancé au vide-ordures le tome III sur papier bible de sa correspondance dans la Pléiade – mille pages de féroce et futile frivolité.

 

 

X

 

 

 

Si je l'attire à moi, elle est sans résistance. Conscience excessive de mon charme dit-elle? j'avais cessé très tôt, et sur toutes les femmes, les séductions que j'avais, qui m'enfonçaient dans leur mépris. Très vite j'avais pigé que jamais je n'attirerais de fille. Et la première à qui miracle je n'ai pas trop déplu, je l'ai gardée : « Faire l'amour ou me laisser partir », elle a cédé. Quant à cette autre 43 ans plus tard, Gvêréét Hanem, qui m'aime et que j'aime moi-même, le plus normalement du monde, j'ai voulu la conserver comme l'autre ; et s'il m'est arrivé de les tromper toutes les deux, c'était par bonne aubaine, et plaisir sans égal d'être enfin désiré, si tard, de vivre enfin, si tard, ce que vivent ordinairement les autres, ceux qui se vantent auprès de tous d'être normaux, que j'ai si largement pris pour des cons dans mon désespoir de les égaler.

 

Puis après tant d'élucubrations et de généralités les premiers mois, je profite avec elle de mes nouveaux atouts. Nous nous satisfaisons d'étreintes adolescentes. Je serais objet de railleries, si les autres savaient – mais il n'y a pas d'autres : l'éclat qu'on se donne à soi-même suffit ; quant à mes parents mêmes, à présent dissous dans les alluvions quaternaires, que nous importe à tous. Auquel cas, et avant de dormir, détaillons la rencontre du jour : je suis allé place d'Erres. Elle m'a cherché partout, tête basse, œil farouche. Elle m'a vu brandir une très sévère Introduction au Talmud. Le soleil a rongé  la plage arrière. Nous sommes repartis sans nous étreindre. L'étau des espions, dit-elle, se durcit.

 

Défilent les retrouvailles, en rangs serrés. Je réitère mon attachement. Mon amour. Je me gare à l'ombre, deux roues sur un trottoir de rue coudée. Durant tout notre « entretien si doux » nous vrillent jusqu'à l'os les piépiements des petits enfants au fond d'une cour d'école. J'attire à moi Gvêréét Hanem, elle se débat, je la frappe. Elle répète qu'elle a pris sa décision : « Je suis venue t'annoncer mon départ définitif ». Oui, c'était ce que nous avions de mieux à faire, elle sur le qui-vive, lançant par la vitre des œillades latérales, et je la rétreignais, trouvant ses lèvres. Je ne voudrais jamais d'autres amours, mais dans quel entretien n'avons-nous pas évoqué la rupture. C'est toujours elle qui l'évoque.

 

La rupture. Et je me promets bien chaque fois de ne plus y mordre, (« ...ne veulent pas être comprises, mais aimées ») - car tout raisonnement logique mené jusqu'à son terme aboutit immanquablement à me clore la gueule  - c'est pourquoi je ne m'y fie plus - mon corps avec elle est ma seule réplique. Pour une fois, une femme qui montre ses désirs ! Quelle aubaine ! Je ne m'en lasse pas, je ne la lâche pas. Un tel phénomène est absolument rarissime. On devrait l'exhiber dans les foires. Pour l'instant, la foire, c'est moi. Elle finit par se jeter sur moi, je l'ai reconduite place d'Erres. Elle s'est éloignée rue de l'Ob, une petite voie pavée. Suis remonté aux Terres Fermes.

 

Le dernier des vampires

 

" Suzanne le dévisage, le souffle court. Il n'ose s'avancer vers elle. La crainte le paralyse.

 

 

" - Au point où nous en sommes, je crois qu'il est temps d'ouvrir une bouteille de cet excellent petrus, propose-t-elle." Pour les connaisseurs, c'est un Pomerol. Pour les psychologues, vous venez d'assister à la naissance typique d'un syndrome de Stockholm chez cette charmante et complètement conne victime du vampire séquestrateur. Et vous abordez en ce moment le chapitre 10 : c'est marqué en haut, sur la page. Nous changeons alors de scène, de lieu et de personnages, comme il convient dans un roman construit selon les règles de l'art. Seulement, "Amaury de la Faille" ne me dit plus rien du tout : symptôme de littérature Kleenex ? Notre Amaury "emprunte" donc "la rue Pascale", mais il la rendra tout à lheure, et coupe brusquement les gaz en apercevant deux femmes assises autour d'un brasero sous le porche de l'hôpital Broca. Sur le sol, devant elles, une toile cirée où s'empilent des bouquets d'anémones défraîchies, des sachets de pistaches, des bijoux en toc et des ours en peluche, tout un bric-à-brac misérable sur lequel les rares visiteurs qui sortent de l'établissement, après avoir emmené un malade aux urgences, jettent un coup d'œil furtif. Le lieutenant relève la visière de son casque et, d'une voix atone, bredouille par-dessus son épaule :

 

" - Une dernière tentative avant d'aller dormir ?" (d'abord on ne dit pas une tante hâtive, mais un homosexuel pressé).

 

"Christine louche vers sa montre" – c'est peut-être la compagne de la métisse enlevée par le vampire. "...il est plus de minuit, largement l'heure de s'accorder un peu de repos après avoir passé les trois quarts de la journée à sillonner les rues entre la rive gauche de la Seine et les boulevards des Maréchaux.

 

" - Je reste près de ta bécane, acquiesce-t-elle. Seul, tu feras un tabac auprès de ces dames.

 

" Sur une grimace ulcérée, La Faille se dirige vers les vendeuses à la sauvette qui escamotent prestement leur foutoir. Amaury s'adresse à la plus âgée, une gitane originaire de Roumanie, et lui dit qu'il l'a vue glisser dans l'un de ses cabas un portefeuille qui ressemblait étrangement à celui

 

FAIVRE D'ARCIER(JEANNE) "LE DERNIER DES VAMPIRES" 60 03 24 12

 

d'une femme portée disparue depuis une dizaine de jours.

 

"La Rom laisse filtrer un regard insolent sous ses lourdes paupières. Un flot de diphtongues criardes jaillit de sa bouche où subsistent quelques chicots branlants. Elle darde un ongle sale vers Christine. Une longue enfant aux yeux battus déplie ses membres grêles et tend sa menotte brune au jeune lieutenant :

 

" - L'argent d'abord. Et mamie veut voir la chef.

 

" La rumeur que deux flics quadrillent la ville à moto s'est répandue comme une traînée de poude" (nous n'en sommes plus à un cliché près) dans la société parallèle des sans-abris. La Faille, qui soupçonne la petite et son aïeule de monnayer du vent, fait sauter quelques pièces dans le creux de sa paume.

 

" - Plus, exige l'enfant ; elle frotte son pouce contre son index.

 

" - Cinq euros et basta, marchande La Faille." - et une incise superflue, une ; on le voit bien, qu'il marchande.

 

" Les deux complices se murent dans un silence outré et remballent leurs paquetages. La Faille menace d'appeler un fourgon qui les enverra au bloc", évidemment, pas à l'Arc de Triomphe.

 

" - On sera au chaud, rétorque la petite avec un fort accent.

 

" La Faille lui tend un billet de 10 euros. Elle le froisse dans son poing refermé. Sa grand-mère invite Christine à traverser la rue d'un geste autoritaire tout en baragouinant des insultes contre La Faille, qu'elle accuse, dans un méli-mélo de roumain et de franglais, d'intimider de pauvres femmes sans défense parce qu'il est furieux de cavaler en plein hiver au lieu de se pelotonner dans un bon lit douillet.

 

" Christine s'empresse de doubler le bakchich, geste qui endigue instantanément le courroux de la mégère. Elle montre ensuite une photo de Suzanne aux réfugiées. Celles-ci se consultent du regard avant que la vieille se décide à tâter le terrain :

 

" - Jolie dame étrangère...

 

" - Oui et non... Son père était de Madagascar...

 

" La Roumaine traduit son scepticisme d'un claquement de langue : elle a peine à croire que deux flics se démènent pour porter secours à une clandestine quand la majorité de leurs collègues arrête des gosses à la sortie de la maternelle et les enfournent comme du bétail dans des avions-cargos qui les vomissent dans des pays dont ils ignorent à peu près tout." C'est vrai ça, l'autre jour j'en ai vu un cortège de 50 attachés par les pieds deux par deux, l'avion était pour Auschwitz. Salauds de Français. Le dernier des vampires, de Jeanne Favre d'Arcier, qui ne serait pas très contente de m'avoir entendu, aux éditions de Bragelonne.