Monségur 47 - Excellent roman

 

• "Je partirai quand je voudrai" – c'est dans le texte. "La terre est lourde sous mes bottes.

 

"Je me brosse, m'ébroue, renifle et mène grand tapage ; à son réveil ainsi Gargantua "rotait, pétait, fientait"-

 

• Poursuivez ?

 

"...ainsi faisaient à Léningrad en 42 les Commissaires du peuple, quand les troupes hitlériennes, afin de les fusiller, les firent avancer de trois pas dans la neige : Sur toute la ligne se déclencha une série de raclements de gorge et de reniflements. Par un absurde respect de ces ultimes manifestations humblement humaines, les exécuteurs attendirent leur totale extinction avant de tirer leurs rafales – c'est horrible !

 

 

 

X

 

AVANT-PROPOS

 

Les biographies littéraires présentent toutes sans exception un point désespérant : celui où lHomme, promis jusqu'alors à une destinée obscure et à la mort, bascule d'un coup là-haut vers la lumière, les projecteurs, la Vie. La phrase fatidique immanquablement commence par "Il rencontre..." - et c'est précisément là, et non ailleurs, qu'intervient l'injustice de la Prédestination. Et comme le lecteur admiratif ne peut se satisfaire de cet impitoyable couperet, il va fouillant, désespérement, tous les interstices de la biographie (mais il n'y en a pas), susceptible de justifier rationnellement, tant soit peu, cette dure injustice, cette iniquité du sort.

 

 

 

X

 

 

 

Description du mur extérieur

 

Meulières effritées, délitescentes. Trous plâtreux et fourmis. "Que feriez-vous devant un mur infranchissable ?" (test de l'armée). Il y en a qui pissent.

 

Moi j'examine les lichens, les insectes.

 

"Salut !"

 

C'est un petit homme jaune essoufflé, déjà si tôt ce matin, qui pousse un vélo; avec des pinces à vélo, un col de sacristain ; les sourcils en aigrettes et des yeux de clebs. Il pue l'anis.

 

"Vous n'êtes pas d'ici ?

 

• Du nord.

 

En ce temps-là je racontais vraiment ma vie à n'importe qui.

 

"Je suis Breton" me dit-il.

 

Rien à foutre.

 

Des touffes de poils sur la pomme d'Adam et dans les oreilles ; dans le silence, le pédalier croque un grain d'acier. Le curé déglutit (la pomme d'Adam qui monte et qui descend) :

 

"Vous avez de la famille là-dedans ? vous êtes le fils Ménestrel ?" - démarche, cou tendu, les yeux dans le vague – je suis tout mon père – et cet homme me dit :

 

"Je suis le curé Meneau ! C'est moi qui fais le catéchisme aux enfants !" Comme si c'était la nouvelle du siècle. "C'est bouillant à cet âge-là ! Ça répond sans réfléchir !

 

• Oui.

• Ce n'est pas un endroit ici pour passer les vacances."

Sa voix gazouille. Sa voix glousse. Grince.

"Au revoir Monsieur Ménestrel. A bientôt !"

 

Qu'est-ce qu'il pue. Le Ricard. Il s'enfonça du côté de l'aurore, et, autour de ses chevilles, le falzar drapeautait.

 

 

 

Sept heures cinq. Les coqs braillent, les chiens gueulent en contrebas.

 

Je reconnais un rocher. Je monte dessus. Roc immédiat, hanté de possibles chèvres. C'est une plate-forme de 4m² à pic sur trois côtés, la cime des arbres à mes pieds. Le vent dans mes cheveux, le chemin jaune en bas, le tracteur qui déjà pétarade, la vallée du Lot. Ses villas.Blanches.Des œufs de fourmis – La terre infestée d'hommes, de Robert Merle. Je suis blasonné de soleil, écartelé de vent. L'auteur dit j'écarte les bras et danse au-dessus de l'abîme bientôt tu ne danseras plus (...) mes lourdes bottes (...) indépendantes (...) ainsi dansaient les fils d'Erin les bras au corps.

 

Frappant les cuisses. Les Garibaldiens de Sicile (Allonsenfants) – j'ai faim.

 

Je redescends les cuisses raides, un volet poussé bâille, trogne somnolente, un cul levé tape un tapis sur le seuil Je peux déjeuner ? La tapeuse se redresse et me prend pour un fou. Je demande si la mansarde du premier est toujours libre – "Vous ne reprenez pas votre ancien logement? - Pas question." Brune boulotte de 54 ans, hagarde. "Me ferez des œufs ? - Monsieur Ménestrel ?

 

• Oui ?

• Faudra vous raser.