Date historique

 

Date historique, date hystérique. Les noms des victimes vont encore retentir au son lancinant de la cloche de bord. Les Américains vont se mettre au garde à vous, les poils pubiens bien frisottants. Nous avons tous été des Américains. À présent tous vont en profiter pour frapper la Syrie. Mais les peuples ne s'en laissent plus conter. Plus rien n'est sûr. Des manifestants tournent en rond devant le Capitole. Des photos plus ou moins fausses circulent, des cadavres se relèvent à l'arrière-plan des vidéos. Nous sommes au poker menteur. A l'arrière-plan de mes cygnes irréels se détache l'ignoble rond industriel d'un pneu et de sa jante : caché là derrière un buisson, il atteste que mes indomptables palmipèdes appartiennent en fait à Dieu sait quel parc de Corse ou d'ailleurs sous la neige. A présent je suis morne, la guerre n'a pas éclaté. Mais une grande lassitude me prend à écouter les informations, qui de plus en plus ne sont que mensonges et propagande, où chacun y va de son petit couplet de coucou suisse. Il en est de même à toutes les époques guerrières. Ici rien ne se passe, je ne peux noter que ce que d'autres gens noteraient. La sérénité ne fait pas froid dans le dos, elle l'entretient dans une tiédeur lombaire, et chacun peut écrire comme nous.

 

S'il me manquait vraiment une passion, je la rechercherais, mais les braises où je souffle ne font que pâlir dans l'orange. Mes amours sont mortes dans les tissus. Jambon beurre. Pastis et menthe à l'eau. Erudition, Georges Dumézil dépassé, Frazer plus encore. Attaqué de toutes part même de son vivant, retaite en avril 88 -"il était temps" dit-il. Naviguant à vue entre les écueils, sur un bateau en mai 40, rejoignant Clermont. Raccrochant sans cesse une occasion ci, une occasion là, passant d'Istamboul à la Suède, au Collège de France, à l'enseignement de première, à celui de l'arménien classique (une paille), et d'ici les rires gloussants de Gourribon, qui aime Eribon don tle nom rime avec le sien. Je ne suis que ce que je lis et maintiens une sollitude bien choisie, dure parfois mais salubre, un peu comme la liberté de Reggiani, de Moustaki : Ma liberté... J'étouffe, voudrais rejoindre le Cantal ("Cet été, le Cantal !" - c'était : "PTT, le contact !" - pauvres oreilles...), d'où je reviendrai chargé de souvenirs, de promenades Route des Crêtes et autres photographies pas trop ratées.

 

Narcissisme, oui, Madou, mais d'où chacun peut tirer son image, car mon miroir fait des bonds de côté. Bienfait de l'activité humaine. Développements toit faits : quoi ! Flatter, faire bonne figure, contourner, non-non-non, tu ne feras pas ça nanèère, vexer, ressentir, se brouiller se réconcilier ne pouvoir compter sur personne, non merci, mais seul... seul... Avec ses muscles, sa respiration et le ciel au-dessus de ses petits mouvements de gymnastique à vieux... Le pépère qui fait dix flexions debout en tournoyant des bras, les raisonnements pour se calmer : "Ce n'est pas si mal que ça ! Poursuis, poursuis !" - Vers où ? vers mon écran ? Vers ma cuvette à chiottes ? Ce corps qui ne se fendille qu'à mesure ? Cette merde qui progresse en pétant, ces indignités faciles ? Montesquieu jeté bas de son lit par son valet de chambre ? Aveugle et dépourvu de tout émoi bitesque ? Jabalí, le sanglier. Parfois tout un dialogue qui réchauffe. Le non-respect de la communication, son court-circuitage par le sentiment que tout est dit à jamais, et l'impossibilité de lire Amiel sans payer. Il avait du style le bougre. La mère Sévigné se branlait autant que lui mais nul n'en a rien su. Pas même Madame de Lafayette ?

 

Ecriture non automatique soigneusement diguée, pléple dongje boug abérété, molisme sanctuaie aboukoubou Jordy (Saône-et-Loire),  pédé sa femmes tribade. Ces cerveaux qui fatiguent. Ces lignes qui seront revues comme des chiens de garde alignés, le poil ras, prêts pour la revue. Cet épi qui dépasse. Aglagbo n'imkeiroa, Gogol, Gogol, mort fou si jeune, et si tu te laisses aller tu coules, Pardon Monsieur le Maître-Nageur, c'est vrai que si vous ôtez votre doigt, là, je coule ? Viré, le prof de gym, le moniteur. Gelée. Dans le cul. Posterity, justforget it. Mon livre norvégien est terminé (Wassmo tome III) – comment prononce-t-on Norge en norvégien ? Norrland, Finnmark : c'est magique. Le feu sur la plage et deux mortes...

 

60 09 19

 

Tapata, Pata. Ra-Ta, Ra-Ta-Ta (paroles authentiques) flot rance courses en pharmacie nature bridée endiguement paramount para para pata pata. Rime à rien. Tous sur le pont. Azertyuiop. Je ne pense pas. Celia shits. Nous allons supprimer cela. Basses vengeances. Propos offensants à tout jamais. Retrouvés après la mort dans les mémoires. Borutin. Frère et soeur exécutés. Coupables. Duke of Norfolk. Renouer nos racines celtiques. Passion pour l'anglais, l'histoire anglaise. Tudor. Paramovies. Bouffés d'italien. Celtes latinisés. Lazio. Gevène Genève. Ruisseaux torrents et Alpes, "là-bas, au fond, au loin". Exercices indignes de Votre Grandeur. Une dimension en moi que sentent aussi les autres. Je dégage. Une odeur repoussante. Certains culs. Je pense. Je brenne. Bourseilles Bourdeilles continue sans moi son existence de pont de château. "Non. Pas de téléphone." J'étais lointain alors. Je tortillais du cul devant la paroi.

 

Et le gonze de 14 ans est venu me présenter le plat. Je sentais qu'il ne pouvait pas me parler, mais se montrait respectueux. J'avais l'air de quoi ? Gêne réciproque. Larbin. Chez Krivine. 65, je dirais. 2012 nouveau style. Pour une fois derrière moi. Tous les pores de mon cerveau fonctionneront. Foutage de gueule. Ne voyez-vous pas que Zaz est enfant du faubourg, minuscule dans son vaste siège ? Lucchini repartait en déclamant ses vers ineptes, mais le peuple aussi peut nous renforcer. Ne vous foutez pas de la gueule du peuple. Il mouscaille dans ses chalbots, mais il est aussi bon que vous, si vous lui donnez de l'argent, des loisirs. Mystère de la différence des âmes, des croyances, des sculptures. Tu vas préparer ta communication avec Ciotat : c'est du naturel, cela ? Nos liens se sont distendus, même, je ne souhaite pas qu'il m'invite, mais c'est ce qui se risque. Tu risques à chaque instant. Les forêts si mal maîtrisées, si al à propos engrangées dans le discours final, dans le droit-fil prévu. Laissez l'air parcourir ma vaste et profonde échine, les muscles s'assouplir, la discipline si lâche et consentie...

 

Fortitude. Longitude. Margitude. De grands cisaillements de jambes à hauteur de visage, et mes pédés de gare, et ce passé qui revient encrèmer les vers libres de Leopardi, ce qui serait tolérable aujourd'hui je n'en veux rien avoir à foutre.